Non ego melior

El sonido de tus pasos....................

Voy a abandonarme al capricho de la memoria y a entregarme al deseo para 

tomar una decisión y seguir sus huellas.

Es extraño, fácil y tremendamente agradable reconocerme en una 

espectadora que se limita a verle deambular ataviada únicamente con mis 

zapatos rojos, sombrero y una pashmina al cuello, con un equipaje que no 

me pertenece observada por gente ajena a mí y me siento más yo, mas 

dueña de mí y de mis actos, desdoblando mi auténtica personalidad.

Sentada a la barra de un bar, rodeada de hombres que miran de reojo espero 

paciente con los dedos crispados.

Junto al ventanal se cuela la luz del exterior iluminando su  sonrisa con la 

promesa oculta del anticipo contagioso de divertidas fiestas; sentado a la 

mesa del fondo su aspecto era francamente bueno y su rostro con una barba 

que se había dejado de dos días con un corte de pelo que marca sus 

sienes…………….sin lugar a dudas un hombre agraciado y taciturno.

Camina despacio, lento pero firme sobre el piso de madera, ella, cierra los 

ojos para inmortalizar ese breve instante en que se cruzan escuchando el 

sonido de sus pasos…………….se aproxima y se aleja dejando tras de sí el 

aroma tibio a cedro,  vetiver y cuero; baja las escaleras rumbo al desván, 

alcanza la puerta y camina sobre charcas atajando caminos.

Me convierto en un voyeur silencioso que tatúa su espalda con historias, 

buscando sus pasos noche tras noche, caminando bajo las estrellas dibujando 

una historia no escrita sobre una vida discordante dibujando sus huellas bajo 

la arena o bajo el barro siseante permanece inmóvil mientras se adapta a la 

sensación que esto le causa entonces es consciente que mide en latidos el 

sonido de sus pasos hasta volverse ensordecedor.

El reloj marca las cuatro de la mañana y sus pasos se alejan por calles 

desiertas resaltando el sonido de sus pasos contra las baldosas, resultando 

tan familiar como su respiración.

Al final del callejón la ha tomado por sorpresa robándole un beso para antes 

de marcharse susurrarle al oído que fue un instante incomparable, ella 

permanece inmóvil sin respirar no quiere moverse ni un milímetro para no 

romper ese mágico momento pero no puede evitar escuchar como el 

continúa  caminando desapareciendo durante horas para recorrer los mismos 

caminos una y otra vez con aires diferentes.

En la habitación, las sábanas enredadas en sus piernas, el cabello 

desordenado y el eco de sus pasos, no se escuchan voces, hace tiempo que 

no se necesitan palabras cuando hay otras formas de comunicarse.   Una 

mano retira un mechón de cabello sobre su rostro, la hace sonreír mientras 

acaricia su mejilla.  Una despedida, el roce de unos labios y comienzan a 

correr las horas para volver una vez más al punto de partida, sabe que sus 

risas iluminan sus días, que su pulso se acelera, que algo cobra vida en su 

estómago como mariposas presas aleteando suavemente.

Por eso cada noche solo se escucha el sonido de sus pasos en todas las 

direcciones posibles haciendo eco contra la piel del otro mientras  sus dedos 

trazan dibujos que nunca llegarán a un lienzo.

De niña fue a la feria  de la mano de su padre y descubrió un mundo alucinante disfrazado de múltiples colores y formas al ritmo de un órgano, se detuvo el tiempo y se encapsuló en esa sensación egoísta y permisible.    Con el murmullo rodeándola ensordeciendo sus sentidos, se detuvo, mirando sin mirar, silenciosa, sin preguntas, sin respuestas…………..observando.

El tiempo se detuvo un breve instante hasta convertirse en nada, todo lo llenaban sus pensamientos y el anhelo de subir al carrusel.  No hablaba, tenía el vestido adecuado y los zapatos impecables; caminaba inquieta intentando descubrir el propósito del carrusel.  Las ideas haciendo ebullición en su cabeza, descuidada se sintió volar por los aires y en un instante estaba sobre un hermoso corcel de crines congeladas en el tiempo, lo buscaba con la mirada mientras la música sonaba y este comenzaba a girar sobre sus ejes, fue inquietante sentirse sola y lo que le devolvía la certeza y la sonrisa era ver a su padre en cada giro agitando la mano.

Se llenó de sueños y fantasías guardadas en lo más intimo, dejando que se asomen por sus pupilas para contarlo todo, sin saber muy bien que, anhelando un lápiz para rayar al mundo con miradas y frases escritas con el ímpetu de su corazón. Se miraba asi misma en el frio espejo que le devolvía una imagen ausente dentro de melodías musicales sentada en aquel carrusel.

 Murmullos, voces, risas, luces, rostros……..observandolo todo.

Se llenó de emociones que lastiman y encuentran dando vueltas sin sentido en una ecuación perfecta de metáforas felices atrapadas en el tiempo,  El carrusel seguía girando con una melodía que retumbaba a kilómetros de distancia, un escenario perfecto para sentarse a pensar con un tinte de miedo.

Los minutos cayendo como arena en un reloj, el sonido más prominente y las luces a lo lejos encendiendo y apagando como felino al acecho.  Y esa idea en su cabeza…………..nadie la encontraría, jamás sabrían que estaba ahí, se iría con la feria, volaría cada dia en un trapecio con su traje de luces, haciendo piruetas en el viento.

El problema no era que la encontraran…….era, encontrarse a si misma.  La risa suave y el cabello al viento soportando aquella melodía que la embriagaba con cada giro.   Las luces antes lejanas estaban cada vez más cercas, con las piernas temblando y el corazón latiendo casi tan rápido como el carrusel.

La música sigue sonando………………..

Sin saber que hacer,  sin saber que pensar, sin saber nada. Sin más todo comenzó a contraerse, el metal bajo sus pies, sobre su cabeza, siluetas vigilantes, sombras vigilantes, voces vigilantes y al centro el creador que hacia girar el carrusel a su merced.

No puede detenerse, ni el miedo paralizante, ni el frio acariciando su cabello pudieron impedir que cediera a la tentación y cedió a todo, cedió al miedo, a la ira contenida y disfrazada de valor, cedió a la autenticidad, a sus instintos. Se volvió inmóvil hasta congelar la sonrisa que ocultaba su verdadera historia, se convirtió en una figura más que decora el carrusel esperando a un alma que viniera a sellar su destino.

 Su vida ha sido un carrusel que gira sin detenerse a diversos ritmos que la llevan a sobrevivir.   Solo sobrevivir.

Sin consciencia de la velocidad que le dan sus exigencias en un absurdo plan de trascender que la aleja de los instintos básicos que reconfortan el alma. Gira, cierra los ojos, quiere más y más y más………..alimenta su ego mientras su espíritu flota ligera de equipaje.

Hubiese bastado una simple palabra a tiempo, un gesto amable en cualquier lugar, hubiera sido perfecto el empujón que la hiciese reaccionar, detenerse, frenar en seco, bajarse y reflexionar.

Se aferró al placer de los sentidos y se alió con su amnesia, espera impaciente donde apearse del carrusel en que va subida pero teme saltar.

La vieja estación........

La vieja estación, es una de las pocas cosas  del pueblo que se ha quedado olvidado del tiempo, convertida en ruinas es el refugio ideal para vagabundos y perros.

Es domingo soleado de principios de Marzo, tumbada en el pasto con los ojos cerrados, apretados, protegiéndolos de la luz intensa, recordando el ayer en que el bullicio de los pasajeros se amontonaban por la escueta sombra que proyectaba el edificio.

Solitaria aferrándose a un recuerdo que no quiere soltar, vulnerable a su memoria, al sol, al viento, con los pies descalzos recorriendo los rieles, el calor asfixiante la hace quejarse y la transpiración corre por su espalda humedeciéndola y recordándole momentáneamente el lugar donde se encuentra.

Suspira profundo y trae a su memoria los edificios del suburbio con balcones y plantas en ellos, fija su atención en una familia que espera paciente el arribo del tren, un bebé llorando, los pasos firmes y duros de un hombre con sombrero en mano y facciones endurecidas por el dolor de las astillas encajadas en su alma transmitiendo una mueca de desilusión y olvido.

Sonrie, le gusta el contacto con la naturaleza, los dedos rozando la tupida vegetación mientras continúa caminando, desintoxicándose del día a día; hace un alto en el camino pensando en lo que está por dejar y en el futuro que la espera, el destino es absolutamente incierto. Se aferra a pensar que la felicidad está en la siguiente estación…….

Sacude su melena mientras se reinventa, a nadie le gusta quedarse en la tristeza, busca una salida por eso ha venido a la estación, buscando un tren que la lleve por la vida, donde cada parada sea una estación pletórica de luces, aromas y sonidos con gente extraña.

Viajará con gente a su lado, unos subirán y otros bajarán dejándola sola, espera que el viaje la llene de alegrías, su mente fantasiosa le habla de esperas y despedidas.   Espera impaciente el futuro convertido en misterio, aún no sabe en que estación bajará, suspira profundo y deja que sus pulmones se llenen de paciencia, desconoce si el tren la llevará a donde quiere ir cual será la siguiente estación, si habrá nieve o tormentas………

Cuando llegue el momento de desembarcar es porque habrá dado lo mejor de sí misma dejando un asiento vacío y el recuerdo de si misma a otros viajeros que continuarán con su viaje.

Juega en sus dedos una vara retorciéndola como si cada vuelta tuviera un significado en particular, como si el lento crujir de la misma cortara la tensión que entumece su alma, la rama cruje y la saca de su estupor continúa caminando hasta el viejo roble que frondoso espera al final de la estación.

El tren llega, recoge sus pasos  con los zapatos en mano esperando entrar al vagón sonríe muy a pesar de la incomodidad que le causa la muchedumbre que la apretuja, exhala un suspiro y sus facciones se relajan, busca un asiento al lado de la ventanilla se siente cobijada como si el tren pudiera protegerla de las tempestades, de las garras y colmillos de animales salvajes.

Sonríe enigmática buscando en su bolsillo un labial carmesí que dibuja sus labios, consigue borrar la tristeza de su rostro sin embargo sabe que la misma tardará más tiempo en desaparecer de su corazón.

Ser Tapatìo es màs que una Minerva.

El Tapatìo de hoy, es gente entusiasta, con apertura; es movimiento, transformaciòn, modelo a seguir y gente con talento que exporta emociones y aloja orgullo dia a dia

Mágic instant.

M'encantaria donar-te la mà i sentir la teva pell, els teus llargs dits recórrer i parar-me en els teus cutícules contemplant la petita lluna que forma el naixement.

Tens les mans grans.

Te les fiques nerviós a les butxaques i voldria ser moneda freda paràgraf sentir-te mes prop i sentir el teu pols.

Passeges com perdut, esperant un autobús que no arriba una destinació seva. La camisa de quadres no t'afavoreix i la meva imaginació hi juga un arrancártela de repente, (brusc seria la trobada però aposto que no ho oblidaries.) Em poso uns sabates vermelles galtes amb els teus com, de taló llarg de com teus dits.

Què millor que guanyar al tiempoo abraçada a la trobada d'una passió mai somiada dels abans. Deixo la meva empremta en tu. Em descalç. Amb els meus empanades nus pis teves empremtes, les que deixes a l'asfalt xop per la pluja, i puc ser teva i estar a sobre de tu mar de tot i que és marca senzilla una a la carretera.

Crec que aniré descalça. Potser el fred m'ha congelat ............. Les 10:00 hores, s'encarreguen de desfer el moment. Es trenca en trossos qualsevol màgic instant i es reobre un camí a e

el que el temps i els meus sabates no es donen la mà.

La felicitat en un mos.

En aquests dies en què necessito desconnectar una mica Luzma em va obsequiar amb aquesta riquíssima rosca per deixar-me les piles ben carregades.

Asì que mos a mos i sense remordiments em va fer evocar la meva infància ....... ha d'estar fet amb la recepta de la felicitat i és que m'ha deixat un gran somriure.

Gràcies !!!!